Io sono Antonietta. Cronaca di un delitto di Giuseppe Reina (Algra editore, 2022) è un’opera sospesa tra la tensione della ricostruzione storica e l’intimità dolorosa della memoria familiare, un libro che si colloca in una zona di confine tra saggio investigativo, memoriale e romanzo di formazione morale. Il punto di partenza non è la cronaca nera in sé, ma il bisogno profondo, quasi religioso, dell’autore di restituire dignità alla figura di sua prozia, Antonietta Longo, passata alla storia, e alla vergogna della stampa, come “la decapitata di Castelgandolfo”.
L’atto narrativo è sin dall’inizio un atto di giustizia, un risarcimento simbolico nei confronti di una donna dimenticata e insieme di un’intera genealogia familiare attraversata da silenzi, vergogne, censure. Giuseppe Reina, con uno stile sobrio, appassionato e vibrante, affronta la materia con pudore e insieme con un coraggio quasi filiale, lasciandosi guidare da fonti documentali, articoli dell’epoca, racconti tramandati e, soprattutto, dalla voce vivente del padre, ultimo testimone dei fatti. La scrittura si muove su piani molteplici: alla narrazione in prima persona, affidata a lui stesso, si alterna una seconda voce narrativa affidata alla scrittrice Francesca Calì, che dà forma a un’Antonietta immaginaria ma interiormente verosimile, restituendole parola, coscienza e soggettività. Questo sdoppiamento funziona come dispositivo narratologico: l’autore-realizzatore e il personaggio-vittima dialogano a distanza, attraversando i limiti tra ciò che è accaduto e ciò che avrebbe potuto essere, tra realtà e possibilità. Lo stile si mantiene sempre elegante e partecipe, con una lingua che alterna sobrietà saggistica a momenti di pathos lirico e rievocativo. Il racconto non si esaurisce nel resoconto del ritrovamento del corpo martoriato e delle indagini che ne seguirono, ma si allarga ad abbracciare il tempo lungo di una vita spezzata e del contesto storico-sociale che l’ha generata: dall’infanzia poverissima a Mascalucia, all’infanzia trascorsa nel collegio delle suore di Scillichenti, dalla formazione come sartina all’ingresso nella borghesia romana come domestica presso i Gasparri, la vita di Antonietta diventa emblema delle donne invisibili del secondo dopoguerra, delle loro aspirazioni frustrate, dei loro risvegli culturali, del desiderio di emancipazione bruscamente interrotto. Reina è abilissimo nel tratteggiare i luoghi: le periferie misere di Roma anni ’50, le strade affollate del mercato di Piazza Sant’Emerenziana, il collegio tra i limoneti siciliani, la Roma notturna e spregiudicata delle mondane e dei circoli di potere, fino al Lago Albano, protagonista oscuro e simbolico, luogo ancestrale di morte, di bellezza e di
maledizione, che già Tito Livio e la leggenda romana designavano come sede di presagi. Il lago, che ha inghiottito più volte i corpi della cronaca nera, diventa metafora di un’Italia ambigua, di una modernità incompiuta, di un silenzio che tutto avvolge. La struttura del testo è sapientemente orchestrata: dopo un’ampia introduzione che giustifica e motiva l’impresa autoriale, si succedono gli atti della “cronaca di un delitto”, costruiti secondo una logica teatrale che intensifica la drammaticità del racconto. Vi è una progressione narrativa precisa, quasi sceneggiata: la vita di Antonietta, il contesto storico, il ritrovamento del corpo, le indagini, le ipotesi e la degenerazione del caso in spettacolo mediatico. Ogni atto si chiude lasciando nel lettore una sensazione di sospensione, di mancanza, come se la verità fosse sempre a un passo e sempre sfuggente. I personaggi, pur se pochi e parzialmente delineati, emergono con forza emotiva: Antonietta, nella sua duplice voce (storica e narrativa), diventa una figura tragica, quasi pasoliniana, anima dolente e lucida, stretta tra miseria e sogni; il padre dell’autore, ultimo custode della memoria, incarna la voce che resiste al tempo e alla dimenticanza; il barbiere-povero Mario Longo, la sorella Grazia, lo zio prete che la affida al convento: ognuno è tassello di un affresco familiare segnato dalla povertà, dal pudore e dalla colpa. Reina evita con cura ogni sensazionalismo: al contrario di molte cronache d’epoca, che ridussero Antonietta a una donna di malaffare o a vittima di un delitto passionale, l’autore costruisce una contro-narrazione che mette in discussione la retorica maschilista, il pregiudizio sociale, la banalizzazione della violenza sulle donne. Nella sua ricostruzione, il delitto non appare come frutto di un raptus, ma come un atto studiato, compiuto in un contesto sociale in cui l’ingenuità di una donna sola diventa terreno di abuso, dominio e cancellazione. Sebbene Reina non individui un colpevole preciso, la sua indagine suggerisce con forza che Antonietta fu vittima non di una gelosia privata, ma di un disegno più oscuro, forse legato ai mondi grigi della borghesia romana, ai circoli inconfessabili, a rapporti di potere in cui il corpo femminile diventa merce e sacrificio. L’opera si colloca idealmente accanto a narrazioni come
Una storia semplice di Sciascia,
Inchiesta sul caso Moro o, ancora,
La lunga notte della repubblica di Zavoli: tutte opere in cui la verità si cerca nella sedimentazione del tempo, nei documenti dimenticati, nella memoria privata che si fa contro-storia. Ma anche accanto a
La lunga attesa dell’angelo di Caretti o a
L’amore molesto della Ferrante, per la capacità di dar voce a personaggi femminili che il tempo e la società hanno marginalizzato o taciuto. L’ambizione profonda del libro, oltre alla verità dei fatti, è infatti la restituzione di una voce. E il titolo,
Io sono Antonietta, non è solo dichiarazione d’identità, ma anche rivendicazione simbolica, grido di affermazione contro l’oblio. La scelta di far parlare Antonietta in prima persona non ha nulla di artificioso: è un gesto di pietas narrativa, un atto di empatia che trasforma la vittima in soggetto, l’oggetto della cronaca in protagonista di una narrazione epica e intima al tempo stesso. In un panorama editoriale saturo di true crime voyeuristici,
Io sono Antonietta si distingue per la sua limpidezza morale, per la sincerità dell’intento e per una scrittura che riesce a fondere rigore documentale e lirismo narrativo. È un’opera civile, dolorosa, necessaria. Un libro che non solo racconta un delitto, ma interroga un’intera società.
Marilena La Rosa
